Сны, сны, сны, вереница, как игра в города, в людей, в эмоции. Уходить, шатаясь, как будто сил больше нет, как будто сейчас упадешь, и падаешь, и думаешь, что если тебе целятся в спину, то так чуть сложнее попасть. И хочешь побежать, но не можешь, и целуешь знакомых в губы, и не слушаешь правил, и нарушаешь права, и боишься опоздать и опять все с головы на ноги и опять не там, не с теми, не тогда, и не жалко совсем...
Если бы можно было сжечь все исписанные страницы,
если бы когда-то заставить себя стереть все старые логи,
выбросить старые диски,
порвать все ассоциативные цепи,
ведь если так пойдет и дальше, я буду шарахаться от каждой вещи,
от каждого сочетания цветов,
выть в каждое время года
если бы можно было...